/ 14 - 1º Parte: El Exilio
/ 15 - 1º Parte: El Exilio
   
 

el exilio es igual pero distinto:
es vivir en off una patria distante
somos miles desparramados por la angustia,
escapando al horror y a la barbarie
dispersos por el mundo como una nueva diáspora
“viviendo una cultura diferente” a la nuestra
adecuándonos cada minuto
a cada necesidad indispensable
con la patria cargada en la mochila
colgando en el costado
buscando algún sitio de paz
para el olvido temporario
la denuncia, el trabajo
el amor, la esperanza
sabemos que esto no será eterno
que “ más temprano que tarde” volveremos
que no dejamos la patria abandonada
Tras las puertas de consulados y embajadas
denuncias por calles, por plazas, por congresos
vemos el miedo que les causa a los impunes
la resistencia
ese quehacer hermoso
de pueblos perseguidos
generando el afecto y amistades
en los pueblos hermanos
que albergan nuestra diáspora
trasmitimos el mensaje fraterno de la patria
cantando en las guitarras
en la forma de hablar
en las comidas
en los tangos
el mate
los asados
y en los ojos de todos nuestros hijos
la llevamos adentro de nosotros
la llevamos hablando con nosotros
la llevamos llorando con nosotros
la llevamos luchando con nosotros
a lo largo del mundo
somos los exilados
nómades resistentes de un pueblo perseguido

2 / somos mucha gente

somos solo un pedazo
de esta américa hermosa
somos dos de su gente
y miles de sus cosas
somos un hombre, una mujer,
una pareja más en esta tierra
y este amor que nos nace
no es amor solitario
es de un gran continente de amores solidarios
que nos prestan sus brazos,
sus bocas y sus labios
para hacer nuestro amor

3 / después que olvido a buenos aires

buenos aires
es un pálido recuerdo en m i memoria
una gota de olvido
con forma de canción

no recuerdo sus barrios, sus calles, sus veredas
no recuerdo su gente
ni el canto de su voz

trato de recordarme del sitio en que te amaba
la calle en que abrazados te confesé mi amor

ya no recuerdo nada del barrio en que vivimos
y es un borrón inmenso su gente y su canción

no recuerdo los rostros de los que se murieron
no recuerdo su lucha, su afecto ni su fe

es que no queda tiempo
y el trabajo es la droga que me hace subsistir
pero si llegás tarde y al no tenerte cerca

 
 
 
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